Los textos del Yo

Y después dolían los vasos de leche que dejaban
un sabor a hierba fresca en la saliva.
Pero nada dolía como su cuerpo copiosamente entero
el tímido rostro crepuscular de las clavículas
asomándose al sereno
la espléndida propagación ojival de las costillas
la sonrisa tonta de las uñas.
Dolía, como duelen a veces las cosas, de pura felicidad.

Cuanta que el recorrido
vertical de las lágrimas fue lentísimo.
—Toda una eternidad ahí —dice—. Y yo quise escribir
eso —reitera—. Escribir que ése era uno de esos
pocos, poquísimos días en que la pregunta “¿existió,
alguna vez, el horizonte?” emerge de una forma

Y nosotros los orates, los locos de remate, las piratas,
los lisiados de preguerra, los pirados, las mariquitas,
los drogos, las mujeres sin hijos ni marido,
los pránganas, los mudos para siempre, los inútiles,
los poetas, los quebrados, ondearemos la bandera y
escupiremos el copal hacia las nubes cándidas.
Y nos verán avanzando como un ejército de perros
con rabia, vivos y muertos de rabia.
Un estupendo amanecer de junio