César Sánchez

¿En qué momento lo cotidiano se vuelve historia?

Había apuntado que, por lo visto, si querías sobrevivir en tu nuevo hogar, más te valía arrancarte de cuajo tu pasado y arrojárselo a los perros.

Ser inmisericorde con el pasado. Porque el pasado mismo es inmisericorde.

Ese órgano atrofiado, una suerte de apéndice que de otra manera se inflamaría con el tiempo, punzaría y dolería. Si puedes vivir sin él, córtalo y márchate, si no, es mejor que te quedes quietecito.

¿Era algún tipo de broma el hecho de plantar nomeolvides delante de un centro de psiquiatría geriátrica?

El pasado ¿tiene fecha de caducidad?

Pero el pasado es algo más que un decorado.

El pasado no es solo aquello que te ha ocurrido. A veces es aquello que solo has imaginado.

Todas las historias sucedidas se parecen, pero cada historia no sucedida lo hace —no suceder— a su manera.

Y así, oficialmente, me convertí en una suerte de trampero del pasado. Con los años me di cuenta de que tiende a esconderse sobre todo en un par de sitios: en las tardes —la manera en la que la luz cae por la tarde— y en los olores.