Laurel Editores

Eugenio Severin (Viña del Mar, 1968) es director ejecutivo de Tu clase, Tu País, consultor en educación y docente del Magíster en Políticas Públicas en Educación de la Universidad de Chile. Estudió Literatura en la Universidad Católica de Chile y un MBA en el Loyola College in Maryland. Fue director de tecnologías para la educación en la Fundación Chile, y jefe de gabinete y jefe nacional de la Unidad de Atención e Información Educacional del Ministerio de Educación. Fue también especialista senior en educación del Banco Interamericano de Desarrollo en Washington, D.C. Hoy vive en Santiago de Chile con su familia.

Blanca Lecaros Arthur (Santiago, 1973) es psicóloga clínica y abogada UC, terapeuta sistémica de familias y parejas y máster en psicoanálisis. Fue profesora de derecho civil y docente de psicología y supervisora clínica. Es psicoterapeuta individual y de parejas desde 2006. Su exitoso podcast La pareja en el laberinto es el origen de este libro, y dio pie a una segunda parte llamada En tu propio laberinto. En ambos el anfitrión es el abogado Alejandro Elgueta.

Antonio de la Fuente, chileno y asturiano, periodista y traductor para un organismo internacional, libretista de un programa de rock a los 19 años, filarmónico pero quitado de bulla, diarista de fuste, recordado editor de la revista La bicicleta, compañero de juventud de Roberto Merino y Rodrigo Lira, mantiene una bitácora digital de peregrinajes desde que «el término bloguero sonaba a cosa moderna y hoy suena a cosa antigua», y somos muchas personas, modernas y antiguas, las que lo leemos con fervor. Este libro es una selección de esos viajes de verdad y en el sillón.
Dice su amigo Roberto Merino: «Todo viaje es una búsqueda y una fuga, señaló un olvidado psicoanalista. Quien transita el camino de Santiago habita esa doble condición. El escritor peregrino, escritor de reflejos y duplicaciones, se encuentra en estado de tránsito permanente.
Hace ya mucho tiempo, al comienzo de la juventud, me gustaba encontrarme con Antonio de la Fuente porque con él uno se entretenía caminando por cualquier calle fome de Santiago. De lo que veíamos podía salir una asociación impensada, una digresión, un recuerdo, un tema, un chiste, y el camino no pesaba y el tiempo se iba rápido. Esa dinámica reaparece en Camino de Santiago: crónicas, pequeños ensayos, anotaciones, señales lumínicas de vida que el autor envía regularmente desde Lovaina, a donde se fue en 1986, como una forma de conjurar el tiempo y la distancia.
En estos textos circunstanciales Antonio pone su ironía al servicio de su memoria extensa, sus viajes en la órbita de sus lecturas y su particular erudición en la onda de su experiencia callejera. Vamos de Yemen a la Galicia profunda, de la avenida Matta a las rutas del sur de Francia y de ahí caemos nuevamente en el Santiago de los 70. Todo está en movimiento, nada puede ser estrictamente fijado, cada imagen tiene su reflejo y cada hecho su réplica.»

Los hechos relatados en esta novela no ocurrieron en la realidad. Y no ocurrieron, más precisamente, en la ciudad de Valparaíso, en algún momento entre 1860 y 1899.
Esta es la historia de Juan Marín: para algunos, muchos, casi todos, la Bestia. Un hombre que quería desaparecer, y quedarse inmensamente callado se le parecía un poco.
Juan Marín entrego todo lo que tenía: su memoria, su libertad, su entendimiento. Si puede perdonarlo, por favor, hágalo.

Atarantado es lo que resulta de una imaginación rabiosamente contemporánea haciendo literatura con las mejores armas; una voz fresca, joven, filosófica, humorística, que parece impulsarse desde su propia fragilidad -los temores de su generación— para construir once historias chispeantes en las que la fantasía o el absurdo más radical vienen al rescate en forma de posibilidad. ¿Qué hay en el mundo que el curicano Rodrigo Fernández delinea en su primer libro? Incomodidad laboral, trabajos vejatorios, la catástrofe ambiental cada vez más palpable, ternura animal, justicia poética, la búsqueda de humanidad hasta en el peor escenario. Y una cosa más: a pesar de las excentricidades, de la sátira, de las personitas, el talento de Fernández consigue que de ese mundo extraño emane algo muy parecido al calor del hogar.

Durante siglos fue el colofón lo que permitía identificar las obras puestas en libros, además de descubrir algunas cosas acerca de quienes los produjeron. Allí es donde asoman la cabeza el escriba que copió, el iluminador que ilustró, el cajista que compuso, el corrector que intentó expurgar los errores, el encuadernador que unió los pliegos, el regente que supervisó el trabajo, el impresor, y hoy las editoriales con un mensaje de despedida que quiere ser una invitación al retorno. Juan Francisco Turrientes ha construido un pequeño catálogo de este gesto editorial como un homenaje a esa marca indeleble: la marca del oficio.

El autor de Muriendo por la dulce patria mía y Muertes imaginarias vuelve con una novela vertiginosa, importante, de múltiples espacios y personajes, a la que dio forma después de presenciar un trasplante de corazón a un metro de distancia.

Aquí la acción parece latir –sístole, diástole, sístole, diástole— mientras los corazones se pierden, se roban, se veneran, se cosechan y salvan, y por obra y gracia de la imaginación literaria un tejido de conexiones improbables une a personas y personajes como DiegoPortales, el doctor Jorge Kaplán, el Presidente Frei Montalva, los rusos Serguéi Yudin y Alexander Bogdánov y el pionero sudafricano de los transplantes de corazón Christiaan Barnard con los destinos del niño Manuel Meredith y su hermana, del joven Pedro Luna, el perro Frankenstein y dos mujeres detectives, una de ellas manca y quizás rusa, las que recorren Valparaíso cuando una guerra de secesión está en marcha y todo es fogonazo y llamarada.

El primer libro de Álvaro Campos, que usa uno de los famosos seudónimos de Pessoa, podría ser el primer tomo de una serie de diarios escritos al paso, en un celular, y llenos de reflexiones y citas inolvidables, al modo de los diaristas tradicionales o del vasco Iñaki Uriarte, una referencia contemporánea para este nuevo autor chileno.

Del prólogo de Benjamín Labatut, autor de Un verdor terrible:

«Este libro fue escrito en un teléfono, por un autor cuya voluntad de desaparición es tan grande que se oculta detrás del seudónimo de otro escritor: es chileno, nació en 1975 y estudió Historia. Escribe todos los días mientras atiende un local de esquina sin nombre, propiedad de su padre, en la comuna de Pudahuel, donde ha pasado toda su vida».

«Aunque vive para la literatura, no escribe columnas, novelas ni cuentos, y se ha resistido siempre a reunir sus textos en una publicación. Que hoy podamos disfrutar de sus ideas es un pequeño milagro editorial, porque muestra el nacimiento de un autor fuera de serie, y de un lector omnívoro y original, cuya inteligencia combina el ojo del fotógrafo callejero y la paciencia de un arqueólogo literario.»

«Relámpagos que estallan sin dejar huellas: eso son sus textos sobre su hijo recién nacido, sobre Balzac, Tinder, la virginidad de Isaac Newton, el nuevo Líder de Pudahuel, la demonología, el amor cortés, la nariz de Cleopatra, los cementerios de autos, el funeral de Leibniz, la beata Laura Vicuña, el angustiado que se come un Chandelle a las nueve de la mañana para usar la tapa y fumar pasta base, o el profeta Jeremías, que pregunta a dios por qué les va tan bien a los malos, y por qué los traidores se salen con la suya.»

Dice Layla Martínez que le gustan las historias de venganza, y ella ha escrito una que se ha convertido en un acontecimiento literario en España, con una treintena de reimpresiones. Carcoma es la historia de una estirpe atada a una casa, una novela de terror en la que el orden establecido da más miedo que los fantasmas.

Qué BARBARIDAD esta novela. Pasé la mejor mañana de lectura posible. Mariana Enríquez

Este libro es la venganza de una herida intergeneracional (…) Es el libro de las miserables y las desgraciadas diciendo basta. Alana Portero

Carcoma es un acontecimiento literario. Belén Gopegui

Lo que hace Layla Martínez en Carcoma es sencillamente brillante. (…) La casa donde viven abuela y nieta da mucho miedo, es verdad, pero es que el verdadero terror no está dentro de ella, sino fuera. María Ayete

Carcoma muerde a quien lee y no suelta el bocado. José Durán