Pero sigo atado a mi forma personal de justicia, de venganza… Triste, triste y apagado el color de lo sentido cuando no tiene dónde ir
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no detiene las balas, no envía la flecha
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Y de qué serviría? El poema
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No se detienen los aviones y creemos que alguna dignidad nos protege.
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Confiamos en los magos más que en los amigos.
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CICLO
El conejo que cazaron los gatos ya sólo es tráquea y piel Tan seco como la paja seca Tan de tierra Ni los gatos lo conocen Pronto la hierba y las lilas le irán creciendo y diremos Mira, esta mata fue un conejo
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Llora, llora al menos por el romero que no prende, por la salvia que no prende, por el tomillo fulminado Llora por los nimbos y los cúmulos que no distingues, y hoy te alivian
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Pobre del hombre que hace hoy un amigo y mañana otro
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He empezado a morir a conciencia,
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Permitid que renuncie Permitid que os apague el microondas