Archivo Dickinson

La violencia es una ternura olvidada.

Poseer es imposible. Ése es el premio.

No sé de más textura. No conozco sintaxis más viva para que la muerte sea, no signifique.

El bosque está lleno de animales. El despecho es uno de ellos.

Todo lo que muere de humo blanco en la cocina de lo vivo, sale por la ventana y vuelve a entrar, transformado en asombro.

decir confundo el bosque del cuerpo con el cuerpo del bosque

Hace tiempo disfruto de mi Encierro, y hago amigos a solas.

No te alejes del sitio donde ardías.

Entra en la realidad y sus realismos, como un lento animal de muchos labios y ninguna diadema.

Enumerar los topos, las hormigas, la cofradía de pájaros y otras naciones extrañas.

Un día como hoy, sencillamente, pondré en la lista de mis atributos: una mujer que juega sola, una mujer que juega sola y sabe.