Entre Las Sábanas

Me senté durante largo rato en el retrete, decidido a no moverme hasta haber planeado lo que iba a hacer a continuación

Me quedé allí durante más de dos horas, mirándome las rodillas hasta que perdieron su significado como extremidades

Como a todos los pelmazos, sólo le interesaban sus problemas y no sentía la menor curiosidad por lo que pensaran los demás, pero contaba buenas historias y nunca repetía ninguna

Me llevó algún tiempo admitir que, en el fondo, Terence no me caía bien, pero entonces ya formaba parte de mi vida y lo acepté como un hecho consumado

Hace años que aprendí a tocar solo y tengo muchos defectos, arraigados por la costumbre, que ya no tengo voluntad de corregir

Nunca me he molestado en aprender las notas que hay más allá del segundo sol. Soy mal músico, y cualquier ritmo un poco raro me desconcierta. Y, sobre todo, no tengo la menor ambición por tocar otra cosa que la media docena de piezas que sé

Acaso el arte no era más que un deseo de aparentar estar atareada

En secreto, sospecho que Sally Klee cree que el buen café es la esencia del arte de escribir. Fíjate en Balzac (creo que dice para sí), escribió varios miles de novelas y sus facturas de café pueden ser contempladas por sus admiradores en apacibles museos de provincias

su máquina permanece en silencio. No consigue recordar cómo escribió su primer libro, no se le ocurre nada nuevo, y teme repetirse

Siento predilección por los placeres no mitigados por los cacareos y gimoteos del alma.
O más bien la sentía, pues todo eso ocurría antes..., antes de enamorarme de ella, antes de conocer la enfermiza euforia de la autodestrucción total en aras de una causa insignificante.