1994. Русский роман ужасов

— Ну фто, как дела, пасаны? — выступил вперед беззубый глист.

Видел того деда из третьего подъезда, который ни с кем не разговаривает?

— Не хочешь же ты сказать, что он нацист? — усмехнулся Артем.

— А ты слышал, чтобы он когда-нибудь с кем-нибудь говорил? С ним здороваешься, а он не отвечает.

— Как же он тебе ответит, если он немой! — Денис с Артемом заржали.

Он вышел на улицу и смачно рыгнул, напугав прохожую тетку.

Гроб стоял посреди зала, жутко тесного от наступающей со всех сторон румынской мебели и толстых ковров. Дед лежал как живой. Только голова была обвязана марлей, чтоб рот не открылся.

Затянувшиеся швы просматривались настолько хорошо, словно рану зашили проволокой.

— Пойдешь с нами, — скомандовал с порога моржовый хрен в форме. С моржовыми усами. — Обувайся.

Ни «здрасьте», ни «до свидания». Беспределят по-черному, менты поганые.

Откуда деньги? От бабки, вестимо.

Идешь за этой самой бутылкой в магазинчик через дорогу. Новый. «Луной» зовется. В него несколько раз сходишь — и фейс действительно как луна становится. Сиреневатая, бугристая, с кратерами.

На одном из балконов соседней пятиэтажки надрывалась из магнитофона баба, которая «одна стою на берегу».

Он одной затяжкой выкурил папиросу и с третьего раза поднялся.