Autobiografía póstuma

Y ya que en ésas estamos, ¿qué decir del futbol? Otra afición mexicana que me caga, a pesar de las bien torneadas piernas y las a veces insuperables nalguitas de los jugadores: qué placer ver sus gráciles cuerpecillos corriendo por el pasto, y también qué placer verlos besarse y montarse unos sobre otros, o cuando se golpean por accidente y sufren alguna luxación que los obliga a tirarse al suelo abrazándose una pierna y tensando un poco los glúteos. Pero qué molesta la voz de los cronistas y qué desagradables las figuras de los árbitros y, más que nada, el público: nacos cachetones, colorados, sudorosos, que gritan exaltados cada vez que hay un gol o, supongo, cuando salen o juegan bien sus equipos favoritos, nacos borrachos, con panzas cerveceras, que echan a perder el placer que podría uno obtener de ver el futbol con el sonido apagado.

ese gusto por lo irritante, tanto en el sabor como en el sonido...

Se aferra uno a la vida como si fuera la única opción, como si fuera lo único interesante, cuando es quizá lo peor que puede pasar (y si no, que lo digan todos los que me han precedido y los que se encuentran en la misma situación que yo

¿me concebía acaso como un personaje?

Más bien era un inofensivo deseo de que las cosas cambiaran, de que algo cambiara en la aburrida cotidianidad

De más está decir que tanto las conjeturas como el entusiasmo caben en unos cuantos segundos, los utilizados en encender un cigarro y marcar el número de la editorial.

el tan cacareado viaje sin retorno).