El cielo de la selva

Para mis bisabuelas, que parieron demasiado.
Y para mis tías, que decidieron no parir.

se viene a morir, a la vida me refiero, y a la selva también

La naturaleza de la muerte es una para todos, es un idioma común de las especies.

Así de cabrón es el destino. Se puede huir de él, pero tiene las patas rápidas y no le teme a la tierra, el destino no olvida, te persigue con la paciencia de un pájaro histérico. Así de mierdero es

Copita se acercó a tu pelo y chasqueó la mandíbula una y otra vez, como si armara pala-bras, como si quisiera decirte que los botines no importaban, que, en realidad, jamás los había necesitado, que antes la vida la había obligado a ser frívola pero que ahora en la muerte existían otras prioridades

Puedes intentar escapar. Carajo, aquí todo el mundo lo ha intentado, pero a la selva no le gustan los jueguitos. Siempre te traerá de vuelta, mija. Pero inténtalo igual si quieres. No se pierde nada. Tiempo a lo mejor, pero el tiempo aquí sobra

En verdad, ¿cuál era la diferencia entre criar hijos para la selva o parirlos en el barrio, debajo de un puente, entre el polvo de la calle y el polvo blanco en tus venas? ¿Cuál era la diferencia entre darle a comer tus hijos a la selva o dárselos a comer a los Cangrejos del mundo? Ninguna

Lo bueno de la selva es que no existían tentaciones, ni puentes, ni un callejón vacío, ni el chulo o el vendedor de turno

qué feliz era en la muerte, qué lugar tan espléndido: nada dolía aquí, ni el corazón, ni la culpa, ni los hijos enfermos, ni el polvo blanco y ausente

Tanto tiempo que habías desaprovechado en vida sin notar su belleza