El Laberinto de los Espíritus

Carax me enseñó que un libro no se acaba nunca y que, con suerte, es él quien nos abandona para que no pasemos el resto de la eternidad reescribiéndolo.

Los recuerdos que uno entierra en el silencio son los que nunca dejan de perseguirle

—¿Ha oído decir usted alguna vez aquello tan socorrido de que en el amor y en la guerra está todo permitido, Daniel?
—Alguna vez. Normalmente en boca de los que están más por la guerra que por el amor.

A veces la vida, no los días quemados, es solo un instante, un día, una semana o un mes. Uno sabe que está vivo porque duele, porque de repente todo importa y porque cuando ese breve momento se acaba, el resto de su existencia se transforma en un recuerdo al que intenta regresar en vano mientras le queda aliento en el cuerpo.

¿No escribe uno acaso para entenderse mejor a sí mismo y al mundo?

los libros hablasen no habría tanto sordo por ahí

El tiempo, comprendió, siempre fluye con velocidad inversa a la necesidad de quien lo vive.

tiempo, comprendió, siempre fluye con velocidad inversa a la necesidad de quien lo vive.

En este perro mundo —pensó—, cuando te haces viejo y te duele hasta el sentido común, un mendrugo de amabilidad, o de lástima, es un manjar de dioses.

Nada sorprende y asusta más que lo que uno ya sabe.