Похитители снов

всех в жизни бывают секреты. Мы храним их – или их хранят от нас. Мы игроки или пешки. Секреты и тараканы – вот что останется в конце.

И есть третий тип секрета, самый тайный. Секрет, о котором не знает никто. Возможно, когда-то кто-то о нем и знал, но унес это знание в могилу. Или, быть может, это бесполезная тайна, странная, одинокая, нераскрытая, потому что никто никогда и не пытался ее раскрыть.

Второй немного сложнее – это секрет, который ты хранишь от самого себя. Каждый день тысячи признаний утаиваются в глубине души, и никто из обладателей этих душ не знает, что их скрываемый от самих себя секрет сводится к одним и тем же двум словам: я боюсь.

Первый знаком всем: для него нужны как минимум двое. Тот, кто хранит секрет, и тот, кто ни за что не должен его узнать.

«Король Воронов, дорогу Королю Воронов».

«Я не люблю Адама Пэрриша».

Пока они жарились на солнце, Блу позволила себе подумать: «Мне нравится Ричард Ганси».

Никакой.

И солгала.

Это должно было быть правдой – но это была ложь, и Ганси, который ставил честность превыше почти всех других вещей, сразу это понял. Блу Сарджент было не всё равно, интересовала его Орла или нет. Очень даже не всё равно.

Не смерть, а ее брат, сон.

Блу шепнула:

– Совсем как те животные.

В общем, Ронан подозревал это с самого начала – но правда поразила его. Блу была права.

Дом наполняли сны Ниалла, и Аврора Линч была лишь одним из них.

– Я не могу убить его демонов.