Perder el juicio

Nace el amor, muere el amor, nace el amor, muere el amor tantas veces se conecta y desconecta en una misma vida como una red eléctrica.

me ve, me escondo, me llama: vení, escritora, vení acá, escritora genial, y se ríe por lo bajo, vení o te encuentro, mirá que yo sé mirar en la oscuridad, mirá que tengo ojos que ven lo negro.

recuerdo que me dijo que nunca sería una artista de renombre, que no era buena idea, que sería de esas que copian la realidad pero para peor, que se hacen las locas para hacer obras dementes y terminan arruinando todo, vida y obra.

Tienen razón en eso, soy una falsa escritora, eso de querer escribir algo algún día no me lo cree nadie, no me lo creo ni yo.

Esa forma de volverme imperdonable para mí misma.

Abro la puerta a la mañana fría y soleada, ellos juegan desabrigados en la terraza de madera, los abrazo, les digo que mamá los ama más que nadie, trato de que no haya actuación, de que perciban el amor tal cual es, pero no sé cómo es el amor tal cual es.

existe, todo puede existir, toda forma de amor es una violación porque nunca sabemos nada de lo que finalmente quiere el otro.

auto frena como un infarto agudo de miocardio. Tira para atrás el asiento, me besa, no se ve nada, es como si no supiera a quién estoy besando, un oso negro americano.

amor son cientos de monos agresivos que saquean a los creyentes en la puerta de un templo budista.

Sabía dónde lo había puesto, había muchos escondites en la casa y el hijo es un alfiler, entra en cualquier baúl, debajo de su escritorio, disimulado entre almohadones de un entrepiso, detrás de las cortinas como un maniquí.