Triste tigre

Una vez más, el lenguaje se vuelve tortuoso cuando se trata de pasar de una esfera a otra. En la esfera del trauma, las palabras que utilizaba mi agresor se convirtieron en tabú para mí, están marcadas por la abyección. Es una coincidencia

cuando se considera la magnitud de las cifras de la violencia de género, uno se pregunta qué significa esa idea de privacidad cuando de hecho se trata de un crimen sistémico cometido en secreto en cientos de miles de familias. Esos trapos sucios, esa infamia no son míos, sino nuestros, nos pertenecen a todos.

Odio la idea de que algunas personas consiguen salir adelante y otras no, y que superar el trauma es un objetivo moralmente loable. Esa jerarquía que hace que el resiliente sea sobrehumano en comparación con el que no puede afrontarlo me repugna.

Si una puede poner palabras a lo vivido, escribe Virginia Woolf, es que el acontecimiento está separado del sufrimiento puro, que se vive como irrealidad. Un hecho se vuelve real cuando se puede retomar a través del lenguaje.

pienso que hay un lado un poco absurdo en intentar hacer corresponder años de cárcel con un delito como este, o quizá con cualquier delito

La tragedia te pasa por encima, por encima del cuerpo, pero al mismo tiempo ocurre fuera de ti.

¿Qué puede haber de erótico en un pequeño ser con costras en las rodillas, que aún no ha mudado todos los dientes, que puede pasarse una hora intentando atrapar una lagartija entre las piedras calientes de la tarde?
La inocencia: eso es lo único que hay que ver. Y lo que atrae quizá sea simplemente la posibilidad de destruirla.

Algo que no es mutuo puede ser muchas cosas, pero no amor.

El tabú en nuestra cultura no es la violencia sexual en sí, que se comete con frecuencia, sino hablar de ella, pensarla, analizarla.

«Y si hay algo que no ha cambiado es la razón por la que escriben los escritores que no lo hacen por dinero: lo hacen porque es arte, y el arte es sentido, y el sentido es poder».