Rick Riordan

Tentei ficar calmo. O orientador da escola me dissera um milhão de vezes: “Conte até dez, controle sua raiva.” Mas estava tão furioso que me deu um branco.

— Quem? — respondi.

— Nossa professora. Dã!

Não morto. Perdido no mar.

Talvez se eu chutar você no seu ponto fraco, pensei. E fizer você cantar com voz fina por uma semana.

Era o lugar onde conhecera meu pai.

Mas, desde então, minha mãe fez tudo o que era possível comer em azul.

Agora me dava conta de que era mais um berro irritado.

— Bode! — exclamou Grover.

— O quê?

— Eu sou um bode da cintura para baixo.

— Você acaba de dizer que isso não importa.

— Béééé! Alguns sátiros poderiam escoiceá-lo por causa de tamanho insulto!

Ah, nada demais — respondeu Grover, obviamente ainda ofendido com o comentário sobre o burro. — Apenas o Senhor dos Mortos e alguns dos seus seguidores mais sedentos de sangue.

Opa! Você disse “você”.

— Não, eu não disse. Eu disse, “alguém”.

Então, dã, Percy Jackson. Achou o quê, que eu fosse Afrodite?