Elísabet Benavent

Aunque —señaló mi entrepierna— eso parezca tan calmado.

—Es la calma antes de la tormenta.

—¿No es después de la tormenta cuando viene la calma?

—¿Qué más da? —Arrugué la nariz—. Vamos a chingar hasta que se rompa la cama —propuse.

Las mujeres somos así. Nos gusta más el silencio porque en él caben todas las cosas que preferiríamos que ellos sintieran o pensaran.

Pues prometámonos a nosotras mismas que jamás nos quedaremos con algo que no nos gusta por el mero hecho de que sea cómodo. —Todas asentimos—. Nos merecemos lo mejor y, sobre todo, nos merecemos creerlo.

—Si hubieras nacido hace dos mil años, habrías podido hacer caer un imperio.

—Si hubieras nacido hace dos mil años, habrías podido hacer caer un imperio.

—¿Por qué te echo de menos?

Y cerrando los ojos, me derretí.

De querer a alguien de esa manera que no hace daño, que no es tormentosa y que no se parece en nada a las novelas.

Yo jamás me había sentido querida de ese modo. Jamás me pareció que alguien se daba cuenta, de súbito, de que su vida iba a cambiar por haberme conocido. Y dudé poder sentirme así alguna vez.

Si intuye que algo de lo que está sintiendo no tiene pinta de terminar con él vencedor, lo anula y lo mata de hambre hasta que muere. Yo, por mi parte, alimento mis sentimientos hasta que están tan gordos que no veo nada más.

Parece ser que esos ojos también me han visto a mí.