Gustave Flaubert

El amor fue extinguiéndose poco a poco con la ausencia, bajo la costumbre se ahogó la pena

a ve, muy poco a poco, un día tras otro, una primavera tras un invierno y un otoño tras un verano, la cosa fue pasando brizna a brizna, migaja a migaja; y se fue, se marchó, quiero decir que fue remitiendo, porque siempre te queda algo en el fondo, ¿cómo le diría?..., un peso, aquí, ¡en el pecho! Pero como es la suerte que nos espera a todos, tampoco debe uno dejarse abatir ni desear morir porque otros hayan muerto...

Acostumbrada a los aspectos tranquilos, se volvía, en cambio, hacia los accidentados. El mar sólo le gustaba por sus tempestades, y el follaje sólo cuando estaba salpicado de ruinas.

Necesitaba poder sacar de las cosas una especie de provecho personal; y rechazaba como inútil cuanto no contribuía al alimento inmediato de su corazón — por ser de temperamento más sentimental que artístico, por buscar emociones y no paisajes.

Era una costumbre como tantas otras, una especie de postre previsto por adelantado tras la monotonía de la cena.

Habría querido que aquel apellido de Bovary, que era el suyo, fuese ilustre, verlo expuesto en las librerías, repetido en los periódicos, conocido por toda Francia. ¡Pero Charles carecía de ambición!

Las otras existencias, por vulgares que fuesen, tenían al menos la oportunidad de un acontecimiento. Una aventura determinaba en ocasiones peripecias sin fin, y el decorado cambiaba. Pero para ella no ocurría nada. ¡Dios lo había querido!

su propio padre había tenido un perro de aguas que, tras doce años de ausencia, le había saltado de pronto a la espalda, en plena calle, una noche que salía a cenar fuera de casa.

pero siempre me divierte lo que se sale de lo habitual; me gusta cambiar de aires.

¿No le ha ocurrido a veces –prosiguió Léon– encontrar en un libro una idea vaga que se ha tenido, alguna imagen borrosa que vuelve de lejos, y es algo así como la exposición completa de nuestro sentimiento más sutil?