Meena Kandasamy

Las ideas comunistas son una tapadera para su propio sadismo.

Tus poemas me culpan. Mis poemas me culpan. Hay una diferencia entre el odio que alimenta tus poemas y la autocrítica que sostiene los míos. Tus poemas me etiquetan y me meten en una caja, mis poemas luchan por abrirse paso entre mis debilidades.

Por cada revolucionario auténtico en las filas del comunismo, hay un arribista, un maltratador, un oportunista, un manipulador, un infiltrado, un buscavidas, un lameculos, un alcohólico y un cabeza de chorlito. Por cada militante que muere en primera línea, llega un embaucador que reclama la grandeza del hombre asesinado.

Decido negarme a un amor que no quiere reconocerme. Quiero a un hombre por el que tenga derecho a llorar en público, junto a cuyo cadáver pueda sentarme durante las horas previas a que lo incineren, en cuyo hombro pueda apoyarme y llorar a gusto. Esto no es feminismo.

Mi marido es un hombre que rompe a su propia esposa. Un hombre que quema su propia casa.

No se les pasa por la cabeza pensar que una mujer que está siendo maltratada también está intimidada para sentir, creer y saber que pedir ayuda a los demás solo la abocará a un riesgo mayor.

Mi esposo es el único hombre al que he abandonado. Antes de casarme eran ellos quienes me dejaban. Y después, en mi vida como divorciada, volvieron a ser ellos los que me dejaron.

Yo soy la mujer que no conocía a esta mujer, salvaje y extática, atrapada en mi interior. Ella es la desconocida que voy a llevar a la ciudad. La desconocida que estoy empezando a conocer, la rebelde que habita bajo mi piel y se niega a someterse a cualquier juicio.

Yo soy la mujer que, aun con el corazón roto, sigue creyendo en el amor.