Gustavo Yuste

Objetos perdidos (I)

Ahora que llueve
el paraguas que dejaste acá
es todavía más irónico.

De la última vez que nos vimos,
apenas queda ese objeto
que descansa en un rincón
para consolarme:
ser olvidado no es algo
que me pasa solo a mí.

Daltonismo emocional:
todo lo colorido se ve gris

Podría estar sucediendo ahora

Un avión aterriza en medio de la oscuridad
aunque nadie lo estaba esperando.
Un animal corre por un campo tan extenso
que no parece perimetrado.
Una persona olvida por primera vez
un nombre que sabía de memoria.
Varias naranjas crecen en la misma rama
como si no quisieran estar solas.
Una idea importante se pierde en mi cabeza
igual que un turista confiado.
Un adolescente usa la ropa holgada
de su padre muerto
para volver a asistir al colegio.
Todos coinciden, aunque nadie lo dice,
en que parece una persona
que perdió demasiado peso de golpe.
Un avión despega en plena luz del día
aunque nadie lo despide.
Un animal duerme en un campo tan extenso
que no parece perimetrado.
Una persona olvida por quinta vez
un nombre que sabía de memoria.
Varias naranjas caen de la misma rama
como si no quisieran estar solas.
Una idea no demasiado importante
entra en mi cabeza como un conquistador.
Un adolescente nombra a su padre muerto
y se da cuenta de que le está cambiando la voz.
Un avión coincide por un microsegundo
en la misma línea recta
que el animal en un campo tan extenso
que no parece perimetrado.
Una persona se acuerda por primera vez
el nombre que creía olvidado
gracias al color de las naranjas
que comparten un plato
como si no quisieran estar solas.
Una idea que parecía importante
ahora no cumple las expectativas
igual que un adolescente
no rellena la ropa de su padre muerto
aunque lo intente.