Lolita Bosch

Aunque haya miles: nadie es uno más.

Así que pregúntese (preguntémonos):

¿Qué sucedería si este tiempo que estamos viviendo lo contara Andrés a sus trece años? ¿O usted? ¿O cualquiera de nosotros? ¿Si éste fuera el relato de alguien que no consigue entender, entenderse (entendernos)? ¿Si en verdad yo fuese capaz de transmitir nuestro dolor, nuestro miedo?

¿Cómo sería entonces este texto?

La guerra cobarde y egoísta que a veces parece una cortina de agua, de humo, de llanto. De tierra arenosa y arisca. De rocas

Eso nos pareció: que antes que cualquier otra cosa, el Güero era un hombre triste que había visto morir a su familia y se sentía de algún modo enterrado con ellos. Tal y como nos sucede a nosotros cuando perdemos a nuestros seres queridos. Cuando nos los arrebatan brutalmente. Y que por eso era necesario, casi desesperado, aprender a deducir qué pensaba, qué sentía, quién era.