Liliana Ancalao

Con inmensa responsabilidad traigo acá estas palabras, como ser humano de este planeta, como mujer, como parte del pueblo mapuche, un pueblo que, después de una hecatombe, viene juntando lentamente sus pedazos.

Soy de acá, del sur, del principio de mi mundo, lugar al que hoy llaman Patagonia, lugar al que hoy publicitan turísticamente como fin del mundo.

Y la memoria nos sigue trayendo respuestas que iluminan.

Ahora sé que soy mapuche, que mapuche significa ser humano de la Tierra.

Ahora sé que el idioma que nació de mi pueblo, allí, en el principio del mundo y desde el principio del mundo es el mapudungun, que significa el idioma de la Tierra.

Ahora sé que el kultrún, nuestro instrumento sagrado, representa al planeta, a wenu Mapu que es el espacio de la atmósfera, a trufken Mapu que es la superficie y a minche Mapu que es el subsuelo. Que en el kultrún se representan los cuatro ciclos de las estaciones a partir del Wiñoy Tripantu, el año nuevo que en nuestro hemisferio sur es en el mes de junio.

Yo me escapo de la sombra de tu puño

quiero huir de tu espacio de quebrantos

para liberarme de tus proyectiles de espermios

que me siguen, que me acosan,

que me punzan, que me muerden,

que me succionan, que me besan,

que me lamen, que me abrazan,

para lograr habitarme,

y apoderarse de mi mente y de mi cuerpo

para siempre.

Las raíces de una casa sin aberturas,

sin flores y sin fruto.

Entre nosotros,

un portal sin picaportes,

ahogado de cerraduras inacabables.

Para nosotros el amor

y la fuerza más poderosa

de este universo.

Taytalláy, sapa inca, hatun tayta intiq churin, ayúdame a deformar el castellano y a dejarlo bien bonito para destruir así el dolor que este idioma de mierda nos trajo y descolonizarnos de una buena vez, kawsay masi. Que la academia real de la lengua española se lave la cara un poco con el sudor de nuestros culos americanos y se vaya a la mierda, taytallay, porque además, quiero darme el lujo de decirle a mi palomita, antes de dormir, antes de despedirnos juntos de esta vida

Éste es pues un hechizo, hermanas y hermanos de Cuenca. Éste es un hechizo, coterráneos de la antigua ciudad del Cusco, para que fracase la Coca-Cola y la Pepsi y Nestlé que están llenando de plástico los océanos del mundo y las montañas del mundo y el subsuelo. No sé qué más decirles por ahora, llaqtamasiykuna. No sé para qué más puede servir la poesía en este momento sino es para salvarnos del plástico y del microplástico y del petróleo que lo está contaminando todo. Eso sería todito nomás, chayllan chay, kawsay masiykuna.

Entonces tomé ese puñado de tierra,

lo cerqué de piedras para que el agua

no me lo desvaneciera,

lo guardé en el cuenco de mi mano, lo calenté,

lo acaricié y empecé a labrarlo…

Todos los días le cantaba a ese puñado de tierra;

entonces vino la hormiga, el grillo, el pájaro de la noche,

la serpiente de los pajonales,

y ellos quisieron servirse de ese puñado de tierra.

Quité el cerco y a cada uno le di su parte.

Me quedé nuevamente solo

con el cuenco de mi mano vacío;

cerré entonces la mano, la hice puño y decidí pelear

por aquello que otros nos arrebataron.

Vivimos entre lo poco y la abundancia,

entre el sueño anunciador y la serena vigilia

… somos la angustia sonriente aumentadora de vida

… somos un tejido de nudos en el telar del entorno,

la complacencia de ser tierra y respiración, indivisibles.

Hijo de complicada vagina dentada,

Wolünka danzaba ansiosa

esperando el prodigioso momento,

de la nueva vida.

Wolünka, hija de lluvia y tierra

Wolünka, Wolünka danzarina

Wolünka madre wayuu.

La poesía es fuego,

quema dentro de uno

y dentro del otro.

Si no, será cualquier cosa,

no poesía.