Odelia editora

Pronto comprendí que ese razonamiento también estaba mal. Es al revés. Escribir sobre nuestra experiencia es lo que nos permite domesticar al oso. Al narrarlas, llevamos lo desolador de nuestra tragedia al Trópico de las Palabras, le damos sentido, intentamos amansar la bestia incontrolable de nuestro desconsuelo.

Esta es mi fortaleza, porque esta es mi página. Puedo escribir por ejemplo: Ya es la mañana y recuperamos nuestra vida
anterior. Fabián no está enfermo. Viajaremos a Italia. Amatrice está en pie

Ya dije que sabía que Fabián se estaba muriendo. Me lo habían confirmado La Petisa y Salvador, pero ni siquiera necesitaba que ninguno de los dos me lo aclarase: saltaba a la vista que mi marido tenía los días contados. Sin embargo quiero decir que nunca dejé de creer que podría curarlo.

Yo solita. Sin médico, ni quimio. Sin súper poderes. Sola con mi determinación. Como Batman. Es tan solo una aclaración, un comentario, pero sería mezquino no hacerlo, porque si no quien lea esto podría quedarse leyendo con la sensación de que yo comprendía las cosas y procedía en consecuencia. No era así, y por eso lo aclaro. Dicho lo cual ya podemos volver a la historia de cómo no pude hacer nada para salvar a Fabi

La forma que Fabi encontró para habilitarse esas compras compulsivas fue focalizar en los libros usados. Todos (todos) los sábados por la mañana se dirigía a El Banquete, una librería donde el dueño y los empleados lo recibían como a un amigo (nivel: los invitamos a nuestro casamiento) y le ofrecían títulos que le reservaban espontáneamente durante la semana, por conocer sus preferencias (y por saber que el sábado, sin falta,
él estaría allí) temáticas y sobre el estado material: solo libros impecables. Cuca se volvió su compañera de esos programas al punto que Fabi terminó por abrirle una

Cuando vuelva a buscarlas, cuando vuelva a buscarlas y nadie pueda confirmar que estuvieron allí, pensarán que estoy loca.

me había aplastado tres vértebras dorsales:

Desde que murió papá, mamá está esperando que la alta alcurnia con la que se codeó los últimos treinta y cinco años la destierre a Siberia. Espera que le bajen el pulgar, que le corten la cabeza, que el teléfono deje de sonar y se acaben las invitaciones a un vernissage, una cena a beneficio, un aniversario. Lleva toda su vida confusa acerca de quién es.

pisando una punta sobre la otra,

Eran tal para cual.

no lo hacemos ahora no la hacemos nunca —digo, mientras pongo el auto en marcha para poder encender la calefacción.

parecía poca cosa