Jojo Moyes

Yo antes de ti reúne a dos personas que no podrían tener menos en común en una novela conmovedoramente romántica con una pregunta: ¿qué decidirías cuando hacer feliz a la persona a la que amas significa también destrozarte el corazón?

¿Cómo explicar a este hombre lo mucho que deseaba trabajar? ¿Acaso tenía la menor idea de cuánto echaba de menos mi anterior empleo? El paro era una idea, algo de lo que se hablaba incansablemente en las noticias en relación con astilleros o fábricas de coches. Ni se me había pasado por la cabeza que era posible echar de menos un trabajo igual que se echa en falta una pierna o un brazo: como algo constante y reflejo. No había pensado que, además de los temores obvios respecto al dinero y el futuro, perder un trabajo te hacía sentir incompetente, un poco inútil. Que sería más difícil levantarse por las mañanas que cuando el implacable despertador te arrancaba del sueño. Que echarías de menos a la gente con la que trabajabas, a pesar de lo poco que tuvieses en común con ellos. O que incluso buscarías rostros familiares al caminar por la calle.

Quería el silencio, el orden de su rutina habitual. No se creía que se hubiera sentido solo alguna vez.

Jess Thomas, la mujer que siempre hallaba una salida, que se pasaba la vida diciendo a sus hijos que Todo Tiene Arreglo, no era capaz de arreglarlo.

No podía decirle que las cosas cambiarían antes de lo que pensaba porque, cuando eres adolescente, en tu imaginación la vida se reduce a dos semanas por delante y ambos sabían que en ese plazo no iba a cambiar nada. Ni probablemente después.

Mientras se dirigía a la entrada principal detrás de él, Tanzie se preguntó qué sugería sobre su familia el hecho de que todas las conversaciones terminaran invariablemente con una mirada extraña y la palabra «Cuidaos».

Tanzie lo miró fijamente. Luego sonrió y casi gruñó al mismo tiempo.

Y Ed vio claro que viajaría a Escocia.

¿Quién había dicho aquello de que eres tan feliz como el menos feliz de tus hijos?

las familias tienen formas diferentes ahora, ¿no?

Porque sabía que algo te sucedía si tu madre no te abrazaba o te repetía a todas horas que eras lo mejor de su vida o ni siquiera se percataba de que estabas en casa: una pequeña parte de ti se cerraba. No la necesitabas. No necesitabas a nadie. Y, sin ser consciente de ello, esperabas. Esperabas que se te acercara cualquiera y viera algo que no le gustaba de ti, algo que no hubiera visto de entrada, y se apartara y desapareciera, igual que la bruma del mar. Porque algo malo tenía que haber si ni tu propia madre te quería.