Sofía Segovia

de repente sientes que te invade el dolor más grande de tu vida, uno que se debe dejar salir o morir.

todas esas miradas intensas de amor que había ido ahorrando para gastarlas en épocas mejores, por falta de tiempo, por falta de energía, por sumirse en la rutina y rendirse ante las preocupaciones.

él me había dicho que el arma era para usarse exclusivamente cuando saliera con él.

ella nos está esperando con un chocolate caliente y un pastel para ti, y bueno, también para regañarnos por la tierra que te cubre: a veces las madres hacen eso, pero no te preocupes, hijo, es tu cumpleaños y hoy voy a prohibir todo tipo de reclamos.

lo que hacen las mamás: te reprenden porque te quieren, porque si no lo hicieran ellas, ¿quién nos enderezaría, hijo?

le dices a tu mamá que llego al rato, nada más que pueda

Pero hoy ya me cansé. Mírame aquí, tirado. Vete tú, pero vete por la sombra. Déjame descansar en mi sombra.

Entonces comprendió que, antes que él, su cuerpo entero se había entregado a la muerte.

Esto es muerte, se dijo. Esto es mi muerte y la de mi hijo, que no puedo evitar, por más que quiera. Entonces deseó ver a sus hijas una vez más, pero en especial a Beatriz, porque siempre pensó que moriría mirándola a los ojos.

dije que conmigo estarías seguro, que no tuvieras miedo, y me equivoqué.