Мод Жульен

Порой то, что диктует мать, заставляет меня хихикать про себя. Как, например, сегодня, когда письмо заканчивается словами: «Надеюсь, когда вырасту, у меня будет такой муж, как ты». Совершенная ложь. Если у меня и будет муж, когда я вырасту, надеюсь, он будет похож на рабочих с фабрики «Катлэн», а не на моего отца.

Есть правила, и ты должна им следовать. Прекрати задавать дурацкие вопросы».

По мнению отца, день рождения – не праздник и меня следует муштровать так, чтобы мой никогда праздником и не стал.

Принимаюсь гадать: действительно ли мой отец – это мой отец или он отец моей матери?

– Мне было шесть, когда твой отец пришел, чтобы забрать меня, – говорит мать. – Тот же возраст, в котором ты сейчас. Видишь ли, я значу для него столько же, сколько и ты!