TJ Klune

Una vez me dijo que las decisiones difíciles debían tomarse con la cabeza fría. Era la única manera de asegurarse de que fueran las correctas.

Tres años.

Un mes.

Veintiséis días

Bambi está convencida –dijo Rico, cuando estaba a punto de dormirme– de que he dormido con la mitad de ustedes. No me dice con cuál mitad, pero dado que hay más hombres que mujeres, eso quiere decir que piensa que he chupado penes. No es que les tenga miedo a los penes, pero no sé cómo me siento acerca de que un par de bolas me golpeen la barbilla, ¿saben?

Recuerda algo por mí, ¿sí?

Cuando la luna esté llena y brillante y estés cantando con toda la fuerza de tus pulmones, yo miraré la misma luna, y estaré cantando. Para ti.

Mi madre me había dejado en uno, instantes antes de que mi padre la asesinara.

Tenía seis años.

No reconocí qué era.

Más adelante lo sabría.

Era vergüenza.

Ten, guárdame esto –se quitó las gafas

Los recuerdos son extraños.

A veces llegan cuando menos los esperas.

Y cuando más los necesitas.

Ella era simplemente eso. Un recuerdo.

Pero me aferré a él.

Era tan frágil, tan rompible. Los humanos solían serlo, y no soportaba la idea de que le fuera a pasar algo.

—¿Vienes, Linus? —preguntó Arthur.

—Ese bigote es grotesco —murmuró Linus mientras bajaba del porche, y se fue caminando tras los niños, indignado.

Fingió no oír aquella risa suave a su espalda.